ВСТРЕЧА

Когда гуляешь сорок лет по тем же тропам,
и те же листья под ногами так же хлюпают,
в каком-нибудь году в осеннем месяце
не мудрено с самим собою встретиться
на временной ступеньке шаткой лестницы.
И бросив взгляд, шмыгнуть скорее в закоулок,
чтоб времени петлю не затянуло.
Оглядываясь, уходить аллеями,
о неслучившемся с досадой сожалея,
о том, что не успел спросить.
И медленно считать до десяти.
И где-нибудь среди больших дубов
перебирать обломки нужных слов.
И, не сложив пасьянса,
вернуть себя во время и пространство:
прийти домой, переступить порог…
Здесь мог бы быть итог, но нет его.