В душе я неподвижен, толст и злобен, покрытый панцирем, с огромной бородой.
Но жизнь, как пасьянс, сложилась иначе.
Сталин умер, когда мне было 5 лет.
Играя в создание и разрушение песчаных городов, я размышлял, кем быть: философом, художником, поэтом, или учёным?
Будучи по природе занудлив и лишён принципов, я выбрал математику за её умение точно вычерчивать траекторию полёта фантазии и неспособность верить очевидным вещам.
Но, делая выбор, мы ничего не делаем.
На самом деле, выбирается и то и другое, или ни то, ни другое.
Будучи сентиментален, как англичанин, я писал стихи.
Будучи задумчив, как немец, я сочинял философские эссе.
Будучи свободен, как китаец, я рисовал белые хризантемы чёрной тушью.
По возрасту и неверию я типичный семидесятник.
Поэтому мои творения никому не нужны.
Как говорили китайские императоры: "Я, ничтожный и единственный".
Когда моя жизнь сложится, как карточный домик, Бог, или нечто, Его заменяющее, спросит: "Ну, как? Что?"
И я, злобно тряся бородой, отвечу: "Жизнь прекрасна просто потому, что это единственное, что существует. К чему бессмысленные вопросы?"
А пока предлагаю Вашему вниманию немного "шелухи души" ещё живой моей.
Может быть, здесь вы увидите меня?
Может быть, здесь вы увидите меня?