|
|
|
|
||||
|
|
|
|
|
||||
|
|
|
|
|
|
|
||
|
|
72: 26 ноября 2005 |
|
|
|
|
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
На вечере не смогли выступить Ольга Бибикова и Марлена Мош. Зато выступили дополнительно:
|
тесты некоторых авторов можно прочитать здесь:
|
Игорь Бурдонов
автор прочитал три прозаические миниатюры:
Мы двигались маршем по поверхности планеты. По твëрдой поверхности именуемой суша поросшей травой в которой стрекотали насекомые именуемые кузнечики. Мелодия звучала в перекрестии солнечных лучей она рождалась в вакуумных полостях образующихся в воздухе от избытка свежести. Старый негр жилистыми руками отбивал ритм на большом барабане. Ах чудесный чудесный ритм! Ритм который живëт думает и чувствует страдает и радуется и продвигается в будущее и несëт объяснение мира и создаëт мир и ему наплевать на нас. И я спросил старого негра когда барабан лопнул и негр ногой зашвырнул барабан в кусты можжевельника и барабан упал в кусты и из кустов вылетела чëрная птица именуемая ворона и ещë вылетела красная жëлтая зелëная синяя малиновая охряная лазурная и цвета морской волны птица именуемая попугай. Я спросил старого негра почему такому чудесному чудесному ритму наплевать на нас. Я спросил почему барабан лопнул. А старый негр плюнул в пыль и махнул рукой и покачал головой курчавой головой цвета стальных стружек и ударил себя по ляжкам и пошëл по дороге которая уходила вдаль и скрывалась всë время скрывалась за горизонтом. Он шëл много дней и питался одними орехами и пил воду во время дождя задрав голову вверх и открыв рот широко открыв рот и поддерживая затылок жилистыми руками. И он дошëл до подножия Синих Гор и сыграл соло на гладком и гулком валуне оставшемся от тех далëких времëн когда Великий Ледник гнал к югу людей и камни к тëплому югу туда где жил старый негр ничего не знающий о Великом Леднике. Он сыграл соло на валуне и отбил ладони и умер от старости. А ещë потому что лопнул барабан. Я же остался там где был. И мальчик похожий на девочку отбивал ритм тоненькими палочками. Ах чудесный чудесный ритм! И я спросил мальчика похожего на девочку когда палочки сломались и мальчик выронил их в воду прозрачную воду быстрого ручейка лëгкого ручейка уносившего палочки к далëкому морю шумевшему волнами. Я спросил мальчика почему такому чудесному чудесному ритму наплевать на нас. Я спросил почему палочки сломались. А мальчик плюнул в небо и пожал плечами и лëг в траву зелëную траву с синими колокольчиками красными гвоздиками жëлтыми ромашками голубыми незабудками и розами роняющими розовые лепестки на шелковистые длинные вьющиеся локоны мальчика. И мальчик похожий на девочку закрыл глаза и не захотел идти с нами дальше. И девочка похожая на мальчика в коротких штанишках осталась с ним в траве среди цветов. Так они и лежали не в силах шевельнуться до самой старости. И питались они розовыми лепестками. А умерли в один день похожие друг на друга как тоненькие палочки которые сломались и всë ещë плыли к далëкому морю. Я же отправился дальше. И человек с хриплым голосом отбивал ритм на гитаре стоя на крыше автомобиля железного автомобиля который мчался по дороге и визжал на поворотах. Ах чудесный чудесный ритм! И я спросил человека с хриплым голосом когда железный автомобиль на горной круче сорвался в пропасть и струны гитары всë звенели и звенели последним аккордом аккордом который летел к нам снизу из пропасти а струны всë падали и падали на самое дно в прохладную тишину. Я спросил человека почему такому чудесному чудесному ритму наплевать на нас. Я спросил почему он сорвался в пропасть. А человек не ответил мне он молчал в прохладной тишине рядом со своими струнами которые порвались и всë дрожали и дрожали уже молча. И белые облака проплывали над пропастью белые и снежные облака блестящие в солнечном свете. Я же присел у обочины дороги под золотым деревом именуемым сосна. Мы стали ждать того кто будет отбивать ритм. Кто пойдëт по дороге а мы увидим его и пойдëм следом. Мы будем двигаться маршем по поверхности планеты именуемой Земля. Ах чудесный чудесный ритм. 1982
Было мне откровение. Бог сказал: "Не соблазняйся верой в Меня. Ибо Бог, в которого веруют, не есть истинный Бог. Это подобно туману, за которым не видна даль. Но и когда туман рассеется, даль не видна. Подумай над этими словами, ибо эти слова тоже - ложь. Подумай над тем, кто разговаривает с тобой. Разговаривает ли кто-нибудь с тобой?" Было раннее утро. Была роса на траве. Были мокрые ботинки. Было дерево. Была весна. Была река. Потом мы случайно встречались в метро. Старые друзья умирали. Глядя в глаза женщины, я догадывался о неединственности мира. Проблема в том, существует ли время? Потому что если время существует - то всë напрасно. А если время не существует - то ничего не существует. Она стояла на берегу реки, опустив верх купальника и глядя на меня сверху вниз. Еë маленькие груди были неприлично высоко над землëй. Нужно, чтобы она опустилась и легла на землю. Тогда будет правильно. Примятая трава со временем расправится. Так что вполне можно считать, что ничего не было. Но почему-то существует память, и это останется во веки веков. Как подумаешь, из чего складывается время мира, становится не по себе. Еë маленькие груди над приспущенным купальником будут теперь бесконечно цитироваться, как строки священного писания. Я написал заключительный раздел для программы моей партии. Много людей прочтëт эти слова. Предполагается, что они окажут влияние на судьбы России и всего человечества. Было бы истиннее, если бы человечество увидело откровение еë маленьких грудей высоко над землëй. Но это совсем неприлично. По этому поводу душа моего друга, улетая в жëлто-оранжевое сияние, сказала мне: "Не бойся! Всë будет хорошо.". Чего мне бояться? Что будет хорошо? Может быть, это было сказано про вред курения? Или душа моего друга имела в виду общую неустроенность Вселенной? Нужно было спросить об этом несколькими годами раньше, когда мы так часто пили чай в московской квартире моего друга в окружении книг, рукописей и табачного дыма. Но тогда мой друг был жив, а сейчас мëртв, и есть ли логика в этом безумстве времени? Это очень просто: поехать на метро, потом на автобусе, немного пешком, подняться на лифте, нажать кнопку звонка - и я окажусь в квартире моего друга. Совершенно невероятно, что может существовать то, что навеки утонуло в оранжево-жëлтых водах времени. Поэтому никто никогда так не делает. "Разговор с другом" - так называется картина, на которой изображено журчание ручья у подножия скал в горах Южного Урала. Вот, вот! Кто разговаривает с тобой? Разговаривает ли кто-нибудь с тобой? Я придумал сон. Мы с моим другом плывëм вниз по реке. Бросив вëсла, отдаëм лодку на волю течения. А сами обсуждаем проблему времени в свете вопроса "Будет ли всë хорошо?". По берегу растут густые кусты, за которыми не видны женщины с обнажëнной грудью. Ряды женщин, бесконечные поколения женщин. "Пауза. Аспирин" - как писал в таких случаях Василий Аксëнов. Наверное, мне лучше уйти. Тогда у берега будет клубиться белый туман. Она спокойно снимет купальник и войдëт в тëплую, мягкую воду. Бояться нечего - белый туман скроет еë от нескромных взоров. Но и когда туман рассеется, я ничего не увижу. Если бы всегда всë было так поэтично, дети не рождались бы, люди поумирали один за другим, и над зелëными лесами Земли ветер летящий был свеж и чист. "Это уже не интересно, старичок!" - говорит мой друг. Ладно! Тогда пусть по дальнему берегу скачут воины на конях. Они поймают еë и изнасилуют. "Само по себе это ничего не значит. - говорит мой друг. - Нужен необычный сюжетный ход". Тут я вспоминаю, что тот, кто придумывал необычные сюжеты, тоже умер. Можно не соблазнять и не соблазняться. Можно просто посмотреть в еë глаза и догадаться о неединственности мира. Но тогда это будет совсем другая ложь. И мне ли еë рассказывать? 1995
Составитель текстов беззвучно играл на губной гармошке. Это можно было понять по тому, как шевелились губы. Не так, как шевелятся губы, когда извлекают звуки слов. Звуки слов пронумерованы и занесены в алфавиты. Слова перечислены и сложены в словари. Даже фразы почти все перепробованы - процентов на восемьдесят. Составитель текстов предчувствовал, что в оставшихся двадцати процентах вряд ли найдётся хотя бы два десятка новых фраз, имеющих нечто, хотя бы отдалённо напоминающее смысл. Оставалось лишь комбинировать фразы, всё те же самые фразы, в разнообразных сочетаньях, составляя тексты. Занятие бесконечное, но скучное. Составитель текстов беззвучно играл на губной гармошке. Неучтённые звуки гармошки свободно летели в бескрайнее небо, тая в белых облаках. "Свобода," - думал составитель текстов. Он искал новый, свежий язык, в котором тексты не распадались бы на фразы, фразы - на слова, а слова - на звуки и буквы. И вообще, мечтал составитель текстов, не было бы текстов, а был бы один Текст: вечно живой и подвижный. Я мечтаю о непрерывности, - подумал составитель текстов. - Это всё семечки! - сказал составитель картин, разливая виски в стаканы. Для нас, составителей картин, это пройденный этап. Когда-то у меня тоже ничего не было, кроме пронумерованных красок. И писал я картины ударами кисти. Занятие бесконечное, но скучное. А потом мы нашли: самотекущие красочные поля, взаимопроникающие цветовые слои, самодвижущиеся линии и саморазмножающиеся точки. И всё равно картина оставалась плоской и ограниченной. Тогда мы выбросили холсты и рамки. Раздвинулись в третье измерение. А мой приятель, составитель танцев, подарил мне пару трюков. Теперь у нас всё непрерывное и подвижное. Никаких красок, делай картину из чего хочешь. Никаких границ - продолжай хоть до Луны. У составителя музыки мы переняли шорохи и грохот. Картины звучат. А толку! Чего же вам надо? - спросил составитель текстов. Проблема в пространстве и времени, - сказал составитель картин. Любая картина занимает пространство и время. И это раздражает до невозможности. Нужно избавиться от пространства и времени. Чтобы картина ничего не занимала и нисколько не длилась. Чтобы ничего не было. Потому что, когда ничего нет, - это и есть предельная свобода и непрерывность. Ты рубишь сук, на котором сидишь, - сказал составитель текстов. Э, нет... - улыбнулся составитель картин. Что толку рубить сук - новый вырастет. В конце концов, твои тексты - тоже картины. Только написанные чуть-чуть другими средствами. И всё время одно и то же: бумага, буковки... Вся планета уже завалена грудами исписанной бумаги. Собрать бы тексты все да сжечь! Вот почему мы рубим не сук, - составитель картин захихикал, - мы рубим дерево, на котором сидят все . Какая гадость! - сказал составитель текстов. Залпом допил своё виски и вышел в ночную пустыню. В отчаянии бродил составитель текстов. Бродил по пустыне, по склонам гор, площадям и улицам, подворотням и барам. В полном отчаянии. Пока не встретил маленького мальчика, перепачкавшегося чернилами, который, высунув кончик языка, выводил свои буковки в тетради в линеечку. Это был не мальчик. Это был ветхий старик, будто сонный и острый как бритва, движеньем запястья, схожим с ящерицей, движением кисти писавший скорописную вязь. Что ты делаешь? - спросил составитель текстов у маленького мальчика. Я пишу каллиграфию, - ответил глубокий старик. Задумался составитель текстов. Но не успел он додумать, как прекратилось мельтешение мальчиков и стариков, дым рассеялся и мужчина в расцвете лет разливал по стаканам. Кто ты? - спросил составитель текстов. Посмотри на людей, - мужчина отпил изрядную порцию виски, и пепел сигары упал на ковёр дорогой. Мужчины и женщины, лысые и черноволосые, толстые и худые, умные и глупые... Ну что там ещё? Ты сам можешь всё перечислить. Остаётся лишь комбинировать. Занятие это... ...бесконечное, но скучное, - закончил составитель текстов. Кто ты? - снова спросил. Я составитель жизни, - улыбнулся мужчина, - А знаешь о чём я мечтаю? Нет. - выдохнул составитель текстов. О непрерывности! - гулко захохотал составитель. 24 ноября 2005 года
|
Михаил Вяткин
|
