Игорь Бурдонов
|
Игорь Бурдонов |
|
1:11:32В эту подборку включены очень разные стихотворения. Одни пересказывают или, точнее, намекают на известные буддийские притчи. Другие иллюстрируют некоторые положения и образы буддийской философии. Но большинство буддийские по настроению. По моему глубокому убеждению, главное отличие буддизма от большинства религий не в догматике (при всем ее своеобразии) и, тем более, не в ритуалах, и даже не в философии (хотя здесь еще больше своеобразия), а именно в настроении – в том специфическом мироощущении, которое мы и называем буддийским. Конечно, это не абсолютно уникальное явление: например, даосское мироощущение весьма близко буддийскому, но именно это и стало причиной успешной акклиматизации буддизма в Китае и значительного переплетения даоосских и буддийских мотивов. Правда, лед здесь тонок: то, что мне сегодня кажется буддийским, другому человеку или мне самому в другое время может показаться чем-то весьма далеким от буддизма. Так что более правильно эту подборку называть «подборкой “буддийских” стихотворений».
Немного о себе: Родился в 1948 г. в Москве, где и прожил всю жизнь. По образованию математик (мех-мат МГУ), доктор физико-математических наук, ведущий научный сотрудник Института Системного Программирования РАН. Специалист в области операционных и распределённых систем и верификации программ. Уже много лет занимаюсь изучением культуры Китая: истории, философии, религии, литературы, поэзии, живописи. Как один из исследователей китайской классической Книги Перемен выступал с докладами на ежегодной научной конференции Общество и государство в Китае в Институте Востоковедения РАН и междисциплинарной научной конференции по Книге Перемен (И-цзин). Литература и поэзия: это увлечение столь же давнее, как математика. Но главный импульс возник не сразу, а лишь после начала увлечения Китаем. Основной жанр поэзии пейзажная лирика, хотя встречается и многое другое. Проза вся короткая, в основном, миниатюры, есть несколько небольших рассказов, даже одна повесть и нечто, что я сам назвал микроманом. Рисовать я начинал с изучения альбомов китайской живописи и классических китайских трактатов по живописи. Пишу я только акварелью, совмещая элементы китайской техники с европейскими материалами (бумага, акварель, кисти). Основной жанр пейзаж, часто с элементами восточного колорита, хотя примерно половина картин (как и стихов) написана в русской деревне Липовка в глуши Рязанской губернии. Член Союза Литераторов России. Член Международного Союза писателей "Новый Современник". Публикации в ж. "Новый мир", Саксагань (г. Кривой Рог), Митин журнал, сб. хайку Тритон, г. АиФ, МОЛ, а также в электронной Библиотеке Мошкова. В 2008 году вышла книга стихов "Ритуальные числа". Художественные работы хранятся в частных коллекциях России, Канады, Германии, Голландии, Израиля, а также в ИСП РАН. Куратор (совместно с Александром Белугиным) Литературного Клуба "Подвал#1". Сайт "Миры Игоря Бурдонова".
- Из " стихов на рисунках "
Вкруг красного солнца
по Черной Речке
подобно листьям
скользить из вечности
в вечность -
Вот удел человека,
вот мгновение истины.ноябрь 84
- " Нечто чаньское... "
Зачем нужны слова?
Падает белая сеть на ветви.
Оградой тяжелою
слова чугунно
повешу на кладбище цепью.
Иней на ветвях.
Порыв морозного ветра.
Скрипнет снег под подошвой прохожего.
Вечность между словами.
Выговоримся и уходим.
февраль 85
- * * *
В автобусе окна покрыты
хрустальным узором прозрачного льда.
Цветные огни, убегая, покажутся вдруг
необычайными.
Откроются двери -
я выйду в цветущий июньский сад.
Автобус ушедший окажется чем-то случайным.
Лишь тихо у самого уха гудит
пропеллер
позолоченной мушки.
февраль 85
- * * *
Как белая лошадь гуляет по полю
Как белая цапля летит в поднебесье
Как струи речные стремятся на волю
За каплею капля ложатся на камни
На плоские камни в изгибе рекиТак я буду вечен
случайною встречей
мелькнувшею тенью
и каплей росы
сентябрь 85
- * * *
Вчера я видел вьюнка цветок
необычно фиолетового цвета
в яркий солнечный свет
так пристально всматривающийся!Хотел сорвать, но передумал.
А сегодня на том же месте
лишь примята трава.
Не пригрезилась ли мне
моя жизнь?
август 85
- * * *
Белый зимний туман.
Уходящий автобус...
Под крылом у вороны
сугробы,
дорога,
и я.
январь 85
- ПУТЕШЕСТВИЕ НА ЗАПАД
Покрыта тонким инеем
березовая ветка -
сколь совершенна линия
в морозном небе утра!Монах читает сутру
в гостинице "Москва".
В восточном небе солнца
гудят колокола.
декабрь 85
- Стихотворение написано в декабре 84 года.
Обнаружено в феврале 86 года.
Видимо, оно было написано под влиянием текстов Рериха и не очень хороших переводов буддийских текстов Ван Вэя." БУДДИЙСКОЕ "
О подлости людей молчи и помни.
И тщательно различай Добро и Зло.
Путь к Истине лежит через Добро,
Хотя сама она так равнодушна
К цветам моей Земли!И все ж не оставляй своих исканий,
К теплу людей все время возвращайся,
Из света истины, а не из ночи невежества.
Жизнь там лишь, где тепло,
И помни: там же - гниение и тлен.
февраль 86
- * * *
Я не жалуюсь. Судьбой своей доволен.
И за все - благодарю.
Все не важно, было б только вволю
Ранних утр - наглядеться на зарю.Все обиды, несвободы, неудобства
Унесет с собой предутренний туман.
И ударит в синем благородстве
Древнего светила барабан!
апрель 86
- НА СВАЛКЕ
Порос бетон зеленым мхом.
Железный лом и стебли трав
Переплелись в одном движеньи.
Уединенье пустыря
Люблю, по правде говоря, -
В заброшенности есть очарованье.
Разрозненного мира воссозданье.
И странной правды тишина.
И кукла старая. И чайник -
но без дна.
апрель 86
- " Не жалею, не зову, не плачу... "
Светит солнце прохладным утром
В воздухе древний разлит аромат
Это яблонь белые крылья
Вновь молодые над садом летят
май 86
- ВОЗВРАЩЕНИЕ
В забытые годы вели шаги
Вдоль темной ограды одни валуны
Не поднять головы, не поднять рукиИ птица пропела: умри, умри
На старой тропе посреди травы
В малиновом свете зари
май 86
- Из цикла "Шелковый Путь"
На холме над Душанбе алыча.
Я поднялся на вершину холма.
Солнца желтая рука горяча.
Светлым облаком дневная луна.Надо мною только небо одно.
Я спросил его о древнем пути.
- Здесь следов его уже не найти.
Что же путники? - Вернулись давно.
Душанбе, май 86
- * * *
Тысячелистника белое поле и сосны вдали.
Тысячи дней между нами туманом легли.
Не перейти через поле по узкой тропе.
Вниз уплываю по времени желтой реке.Вдоль берегов бесконечной равнины простор.
Друга я встречу и долгий веду разговор.
О тысячелистнике детства закончу рассказ,
а желтые воды уже разделяют и нас.Солнце уходит и мрак обступает ночной.
Тысячелистника белое поле горит надо мной.
июнь 86
- ЛЕТО
Зеленая трава до неба выросла,
За облаком плывут пуховые шары,
Под ветром облетают и на землю
Спускаются в леса из клевера.
А по былинке муравьи неспешно
Колоннами уходят в небо.
июнь 86
- Возвращение или Срединный Путь
Летит стрекоза над высокой травой,
Над белою кашкой, цветком неприметным,
Над камнем, лежащем у схода дорог,
Над белою пылью дороги.И надпись на камне: "Вернувшись, поймешь -
Ни слева, ни справа судьбы не найдешь!"
июнь 86
- * * *
Я поднялся на вершину скалы:
одинокая сосна и цветы.
Ветер бабочку принес мне в друзья!
Это сон уходящего дня.
Кем проснусь я, спустившись вниз?
июль-август,86
р.Белая-р.Волга-Москва
- * * *
Один раз я проснулся раньше обычного. Солнце еще не поднялось из-за гор.
Я сегодня увидел, что есть красота!
Ранним утром на горы спускался туман.
Он - скрывая - ее показал.
июль-август,86
р.Белая-р.Волга-Москва- Уже вечером мы поднялись на вершину горы, поросшей молодым дубовым лесом.
Остальные вскоре ушли, а я остался писать пейзаж тушью и акварелью.
Солнце село и стало быстро темнеть.
Сверху былотолько небо, река - далеко внизу.На вершине горы стоят дубы,
окружая поляну.
Огромный паук раскинул сеть
на мертвых ветвях великана.
Здесь, вдали от долин и рек,
на закате дня,
еще не раскрыто, творится
таинство жизни и смерти!
Лишь только снизу всплывет Луна,
и птица с шумом слетит вниз,
уйду отсюда и тихо спущусь
к огню костра у ручья.
июль-август,86
р.Белая-р.Волга-Москва
- * * *
Голубое озеро. Блики на скале.
Оранжевый лишайник. Бабочек круженье.
Как одно мгновенье человека век.
Голубое озеро. Камень в глубине.
июль-август,86
р.Белая-р.Волга-Москва
- * * *
Возвращение.
Может ли человек окончательно вернуться в этом мире,
где ни от чего нельзя окончательно уйти?Я вернулся. Стоят у тропинок дубы.
А цветы у ручья среди гор затерялись.
Лист уже пожелтел. Уже желудь созрел и свалился.
Уже белый туман опустился на сосны и камни.
Я вернулся? Как странно!Иду в парк выгуливать собаку.
июль-август,86
р.Белая-р.Волга-Москва
опубликовано в "Россинки" (Всероссийский конкурс хайку) 2011
опубликовано в альманахе хайку "ТРИТОН". Вып. 1. 2000
" Вот бреду я вдоль большой дороги... "
ТютчевВсе они умерли -
люди, жившие в Российском государстве
в августе 1864 года.
октябрь 86
- * * *
Снег на тропе словно пыль миров,
листья покрывшая с давних времен.
Жизнь моя словно давняя быль, словно облако снов,
словно Великий Сон.
Где же корень моих облаков?В Пробужденьи Великом
есть Великая Грусть.
Я держусь за прошедшее.
Я учу наизусть
снег на тропе,
голый ствол,
замерзший куст.
ноябрь 86
- * * *
шелест снега
что сыплет и сыплет
подобно дождю
в осеннем лесу
или подобно ветру
скользящему в листьях лета
или подобно чувствам
радость и горе несущим
через сердце человека
декабрь 86
- В начале декабря...
Даже на дне оврага
снег едва покрывает землю.
Здесь ручей подо льдом.
Поднимаюсь по деревянной лестнице.
Травы сухие. Ступени скрипят.
Чтобы не упасть, держусь за перила.
В мире большом
нет этой малой прелести!
декабрь 86
- * * *
Всем, кто любит меня, -
Иней, ветер, цветы, и листья
все ж остаются с вами!
январь 86
- * * *
Останки кирпичного дома
красным лежат пятном
на белой снежной равнине,
не зарастая жильем-быльем.А придет весна,
и по сломанной ветви яблони,
будто лунные зайчики,
побегут лепестки цветов.
У разбитого окна.А летом, когда
тяжелые травы
прильнут к кирпичным ранам,
и польется тихая музыка
из белых воронок вьюнка,
мы придем попрощаться.Потому что еще до осени
тяжелый бульдозер
разрушит весь мир.
март 87
- * * *
Когда рисуешь дерево,
оно растет в твоей душе.
И уходит корнями в землю,
к тем, кто раньше жил на земле.И прорастает почками
в зрачках и кончиках пальцев.Когда рисуешь дерево,
нужен ветер,
солнце,
дождь,
и время.
апрель 87
- * * *
Я высохший дуб уподоблю чудесному камню,
причудливой силой ветров и воды
превращенному в дуб!
Слетались века и садились на голые ветви,
и там щебетали о времени вечной душе.
Я молча стоял, я в обличии был человека,
и тайную суть превращений я сердцем постиг.
И я ничего не просил у богатого века,
из небытия возникающего лишь на миг.
апрель 87
- ПРОСВЕТЛЕНИЕ
Я вышел из дома с душою, закутанной в утро,
в наброшенной поверх пылающей алой заре.
Туманные шлейфы я бросил в глубоком овраге,
где смутные страхи бродили в ночных сапогах.
Я шел босиком. Я на жертвенный холм поднимался.
Душа моя - жрица - как жертву меня привела.
И солнечный свет алой кровью моею пролился.
Я снова родился. Душа в мое тело вошла.
В зеленых долинах я видел текучие реки.
Там крик петушиный уснувшие села будил.
У крайнего дома я встретил в саду человека.
Я пить попросил. Он наполнил мне кружку водой.
- Далеко ли отсюда до города?
- За углом остановка. Автобус сейчас подойдет.
апрель 87
- * * *
Что может быть дерьмовее дерьма,
что мнит себя сверхчеловеком?
В степи растет полынная трава трава,
горька на вкус и запах.Что может быть обиднее обид
от близкого, родного человека?
В глухом лесу луч солнца на поляне,
и в диких травах голубой цветок.Что может быть тоскливее тоски
идущего сквозь строй непониманья?
В горах высоких бьются родники,
и сосны растворяются в тумане.Что может быть несправедливей смерти?
И неоконченней, чем жизнь?
Над белой речкой цепенеет ночь,
и близится предутренний озноб.
ноябрь 87
- * * *
Выпал и снег и земля
стала белым небом.
К деревеньке, затерянной
далеко в облаках,
по дороге среди холмов
небожитель бредет.ноябрь 87
- * * *
Как утренний дымок над крышей дома,
что треплет ветер,
как солнца зимнего тепло,
как тень и запах -такой представилась мне жизнь.
И воды времени текли меж берегов,
заросших ивами и камышом.Мы, бросив весла, пили чай из фляги.
И кто-то говорил, что впереди
есть Белая Гора, что выше солнца.И думалось мне - там конец пути.
февраль 88
- * * *
Не исчезает в никуда
весеннего снега на солнце крепкий блестящий наст.
Не исчезает в никуда
у корня дерева примятая трава.
Не исчезает в никуда
сердца боль.
Не исчезает в никуда
мое большое как мир детство на другой планете.
Я построю большой космический корабль,
мы все сядем в него и полетим туда,
куда уходит всё.
А смерти нет.
март 88
- * * *
Дерево живет долго.
Оно встречает человека.
Оно склоняет над ним свои ветви.
Дерево живет долго.
В небе пролетает время.
Время - это то, что нас примиряет.
Оно приносит запах ушедших миров.
Дерево живет долго.
Но даже камень тверже гранита
не может выйти из потока.
Дерево живет долго.
Так легко срубить дерево,
и, уходя из этого мира,
сказать "Прощай!",
высохшему пню.
дерево живет долго.
Человек живет долго.
март-апрель 88
- * * *
В смутном чувстве рождаешься ты.
Звучащее слово, страшась наготы,
бежит в бормотанье и шепот.
Художнику чудится варваров топот,
и кистью большою он прячет картину
в безумии пятен, сплетении линий.
Так хочется к людям иного наречья!
Но новой разлукой становится встреча.
Поскольку за тайной - не новая тайна,
а скушное знание, знание-майна.
И снова ты хочешь забыть и уйти,
и хочешь найти совершенство пути.
Забыты слова и заброшены кисти,
и гаснут огни относительных истин.
Но в сумерках жить невозможно душе,
и горек ей вкус абсолюта,
и манят ее десять тысяч вещей
и радостный голос минуты.
Вот только сказать ты не можешь об этом,
и длинную речь мы с тобой затеваем...
Собаку мою - безудержную в лае -
считаю я самым великим поэтом!
июнь 88
- Из цикла "Русские танки"
Прохладным утром
древний аромат плывет.
С белых яблонь дым
снова шепчет: "Все пройдет.
Снова будешь молодым".
июнь 88
- * * *
" Это грандиозно!
Что еще сделает с тобой творец превращений?
Куда тебя направит? "
Чжуан-цзыПриходящего - не расспрашивай.
Молчащего - не прерывай.
Уходящего - не останавливай.
Ушедшего - не поминай.Весною тоскуй о лете.
Летом предчувствуй осень.
Осенью жди зимы.
Зимою смотри на снег.Если твой путь тяжел и труден -
уйди в густую траву.
Если твой путь в тупиках петляет -
уйди в густую траву.
Если твой путь до вершин возносит -
уйди в густую траву.
Если твой путь улетает в пропасть -
уйди в густую траву.Жизнь на земле продолжается вечно,
смерть - из числа относительных истин.
Может быть станешь кузнечика плечиком,
может быть станешь печенью крысы.
июль 88
- * * *
Над крышей дома есть еще этаж.
Над вершиной дерева есть еще одна ветвь.
Над горной вершиной есть еще один камень.
После конца пути есть еще один шаг.За последней страницей книги
есть еще одна страница.
За последней строкою есть еще одна строка.
За последним звуком есть еще один звук.
За последним часом есть еще один час.
За последним вздохом есть, наверное,
иное дыхание...
сентябрь 88
- * * *
Но тогда и смерть человека
столь обычна - что вроде ее и нет!...Есть буйных трав осенних немота.
Есть белый голос - талая вода.
Есть черный волос срезанной косы.
Есть призрачность холодная росы.
сентябрь 88
- * * *
В этом мире все цели - ложны.
Все пути - возвращаются.
Но вернуться, увы, невозможно -
все пути обрываются.
сентябрь 88
- * * *
Сегодня осень бешено красива.
Мне мой другой сказал: "Напьемся пива!
И поплывем по золотым волнам.
И будет весело и дружелюбно нам."Колесный трактор тарахтит в капустном поле.
Крылатый лист летит, отпущенный на волю.
У старого пруда с вечернею водой
мне мой другой сказал: "Ну, я пошел домой!"Как дождь, как снегопад, как звездная метель,
так он пошел домой, как дудочка-свирель.
октябрь 88
- * * *
Не рубите мертвое дерево -
у него особая с небом связь.
Пепел его души обнажен и чист.
Стремительно-мертв иероглиф лица.
Не рубите ветвь с побелевшей костью -
в запястье надтреснутом особая сила есть.
Но я не могу понять,
о чем кричит целый день
его запечатанный рот?
Какие послания пишет
скорописью его рука?
Не рубите мертвое дерево -
оно хочет что-то сказать.
Но я не могу понять,
кому оно говорит?
Кто будет слушать его
давно забытый язык,
когда гудят провода
на распятых столбах земли
"вжик-вжик-вжик..."
январь 89
- * * *
Сухого тростника шелестят бумажные деньги.
Сквозь пепел травы пробился желтый цветок.
В клювах открывшихся почек - белая жизнь.
Красноголовым дятлом сердце в груди стучит.Ветер взметает пыль, тронул на тонких ветвях
ряды зеленых сережек.
Они мне напомнили строки
древних стихотворений."В пути и в пути, и снова в пути и в пути"
в небе летят облака.
С каждой весной все ближе
перемены последней час.
Где окажусь я, когда времен уляжется пыль,
и древними станут строки мои,
где я буду тогда?
март 89
- * * *
"Это Небо." - сказал Летящий в облаках.
"Да?" - удивился я.
"Это Море." - сказал Плывущий в волнах.
"Такого не может быть!" - рассмеялся я.
"Это Поле с зеленой травой." -
сказал по земле Идущий.
"Какие глупые сказки!" - крикнул сердито я."Это Лес, а в Лесу деревья.
На деревьях сидят три птицы.
Птица Счастья - красного цвета.
Птица Смерти - белого цвета.
Птица Жизни - что твой воробей.""Не бывает в лесу деревьев.
Не бывает птицы Счастья.
Не бывает птицы Смерти.
Но откуда, Лесной человек,
ты узнал, что в моих ладонях -
живой воробей?""Да?" - удивился человек без уха.
"В самом деле?" - воскликнул человек без носа.
"Что я вижу!" - кричал человек без глаз.
"Какой удивительный сон." -
пропел человек без лица."Это Небо!" - я закричал.
"Это Море!" - я закричал.
"Это Поле с зеленой травой!" - я закричал."Какой удивительный сон." -
пропел человек без лица.
апрель 89
- * * *
Белый фургон в облаках.
Круги колес кружатся над зеленой травой.
Бред или сон или жизнь или смерть.
Или чья-то нежданная весть.
Белый фургон.
Прозрачны копыта коней.
Ветер от белых грив пахнет майской грозой.
Белый фургон,
белый дым,
белых яблонь звон.
Лес или дом или сад или горсть монет.
Жизнь или смерть или сон или бред.
Белый фургон.
Тот, кто идет тропинкою сада
с лейкой в руке,
чтоб поливать цветы,
слышит ли он, как стучат по верхушкам деревьев
круги деревянных колес.
Движется белый фургон.
май 89
- * * *
Я памятью оброс - как горный монах -
и дымом прошлого пропах.
А в сущности: на камне у ручья
сижу и слушаю журчание ручья.
Нет никакого зеркала - пустая рама как окно.
Войди как в дверь, иль выйди - все одно.
август 89
- * * *
Не у всякого шифра есть шифровальщик.
Не всякий источник имеет дно.
Не всякий полет начинается с земли.
Не всякий звук исходит из уст.Тот, кто приходит, не может уйти.
Тот, кто уходит, не может вернуться.
Того, кто в дальнем пути, чувствует локоть твой.
Того, кто рядом с тобой, не различает глаз.Не вся наша мысль - свет.
Есть в ней и зеркало.
Есть в ней и зеркало зеркала.Не вся наша жизнь - бодрствование.
Есть в ней и сон.
Есть в ней и сон сна.
сон
сна
сон сна
август 89
- * * *
Домик домик домик.
Под соснами устроенный мир.
Как третье - небо с землею - соединяют сосны.
Лейденская банка:
энергия смысла, разряд откровения.
Канаты желтого солнца.
Веревочная лестница звезд и луны.
Ветер - зеленая гусеница,
еще не проснувшаяся бабочкой.
Вечерние качели.
Дождя китайский ритуал.
Костер на востоке.
Колодец на западе.
Домик домик домик.
август 89
- * * *
Жизнь - это странствие.
Человек находит близких людей.
Как встречаются за одним столом
путники покинувшие свои миры.
август 89
- * * *
Если мир - одно, то природа Будды -
в кале и моче.
Жизнь проходит в плечике кузнечика.
И философия - автобиография души.
Не говори: "Сбросить оковы и стать свободным!"
Нет никаких оков.
И нет никакой свободы.
Есть только домик под соснами на песке.
И путь в пустоте.
Соприкоснувшись головами,
увидишь домик в саду над рекой.
Чужой мир или все тот же?
Любовь - это пересечение параллельных миров.
Воннегутовские синуусики спутали наши волосы.
А дружба сплетает руки.
Параллельные мира зеркальны.
Но в бесконечный коридор уходят поодиночке.
август 89
- СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ
Горизонтальное солнце
на колоннах соснового ордера.
Домик в четыре оконца.
За оградой - лесной горизонт.
На земле, на крыше, на стенах
пятна солнца и тени.
У порога - живая бабушка
с ведром воды колодезной.
А меня нет - убежал куда-то играть.
3 сентября 89
- * * *
Над шпилями древесных мертвецов
проходит белый диск в тумане облаков.
Зеленая вода - меж низких берегов.
И красные плащи, и всюду красные плащи
на деревянных плечах.
Крылата сотней тысяч желтых крыл,
тропа парит над прочею землей.
Огонь угасший пеплом и золой
все десять душ моих покрыл.
Все десять душ - и разбрелись по свету,
как по лесу искатели грибов.
И ищут звуков, ищут цвета
с корзинками пейзажей, с лукошками стихов.
Я дал им волю, сердце стало пусто,
как зеркало без мысли и без чувства,
как белый диск в тумане облаков.
9 сентября 89
- * * *
Где диких огурцов картечная стрельба,
где полированные пули желудей,
где маленькая мечется судьба
среди колючих можжевеловых людей.Где белым-белым муравьиным львам
все жители земные бьют поклоны,
где на солнечных песках - сосновый храм,
и небо - золотооконно.Где на ветвях как бронзовые йоги
сидят немые птицы прорицанья,
где десять душ моих лепили боги
в невиданном и странном сочетаньи.
15 сентября 89
- * * *
Дубы - одноногие птицы.
Когти - корни, листья - перья.
Все птицы - летающие деревья.
Дождь - это водопад.
Лошадь - сестра моя.
Ветер - мой брат.
Семь костров на земле,
семь дымов,
семь душ моих,
семь голосов
на семи языках
песню поют.
Я неживой стою
и слушаю.
7 октября 89
- * * *
Есть у дерева великая сила.
И среди душ моих есть дерева душа.
Не для того ли нас земля растила,
чтоб мы любили друг друга?И если опускается с неба снег,
и ложится на черные ветви,
то и сердце свой замиряет бег,
и уходит в тишину беседы.Есть среди душ моих и дерева душа.
И без нее я тоже не живой.
И раннею весной, надеясь и дрожа,
я тоже начинаю новый круг.
21 ноября 89
- * * *
Летит по небу самолет -
у самолета нету крыльев.
Плывет по речке пароход,
а из трубы черный дым валит.На берегу на желтом песке
растет прибрежная ива.
"Красиво". - думаю во сне,
и просыпаться не хочу.Поднимусь на холм, где высокие сосны,
где дятел стучит в вышине.
По тропе идут мне навстречу
мои дорогие друзья.Я помашу им рукой.
23 декабря 89
- * * *
На китайских картинах не горы,
а души гор,
не дерево с корнем кривым и серебристою кроной,
а дерева душа - печальна и стара,
не журчащий ручей с ключевою водой,
а играющая душа молодой воды.
Там душа человека с душою книги в руках
слушает душу музыки южного ветра.
Души китайских картин
хранят в особых футлярах,
сделанных мастерами
давно ушедших времен.
19 апреля 90
- * * *
Желтым песком посыпать
дорожки старого парка.
По вечерам зажигать фонари,
а по утрам - гасить.Разве не в этом, садовник,
истина древних слов:
"Глядя в сторону, видеть цель"?
Москва - апрель 91
- * * *
В вершинных ветвях, где много света и неба,
древесной души обитель.А чтобы увидеть душу цветка,
склонись до самой земли.А моя душа растворена в пространстве.
Это тоска уходящего времени.
Это странный голос оттуда.
Это чудный взгляд того,
что не имеет глаз."Моя душа - это не-я во мне", -
так написал я весной,
слушая пенье птиц.
Москва - апрель 91
- * * *
Цветы на вершинах вознесшихся трав.
Цветы на вершинах вознесшихся трав.
Цветы на вершинах вознесшихся трав...
Москва - июль 91
- Песнь камышовой свистульки
Песнь камышовой свистульки:
ветер над озером,
облако с неба,
девушка в лодке расчесывает волосы.А по дальнему берегу движутся
воины на конях.
Москва - июль 91
- * * *
Голубая бабочка. Белый мох.
Белое облако. Голубое небо.
Тихого ветра короткий вздох.
Тихой сосны короткая тень.
Неслышно прошли столетья...
Липовка - июль 91
- * * *
Тысячествольный корабль соснового леса
плывет в чистом небе.
Ветер шумит в парусах зеленых.
Легкая пена осела на палубе белым мхом.
Горечью пропитались колючие паруса.Мы искали, но не нашли
острова долголетия.
Голубые бабочки неба нас провожают к земле.
Липовка - июль 91
- * * *
На песочной дороге в середине большого поля
в шесть часов вечера встретил змею.
Кивнув головами друг другу, мы разошлись.
У каждого свои заботы, свои печали, своя судьба.
Липовка - июль 91
- * * *
Белое небо. Дерево у дороги.
Безветрие и тишина.
Путник услышал сердце свое.
Липовка - июль 91
- * * *
По песчаной дороге проехал "Камаз",
проскрипела телега, промчалися кони,
пробегала собака, о чем-то тоскуя,
проходили две птицы, друг с другом толкуя,
проползала змея сиротливо,
пробегал муравей суетливо,
тихо брел человек одиноко,
старый посох сжимая в руке.
Никого. Только солнце высоко
освещает следы на песке.
Липовка - июль 91
- * * *
Ветви ивы чернее туши,
которой рисую ветви ивы.
Листья ивы острее кисти,
которой рисую листья ивы.
Душа этого дерева
печальней моей души,
которая дышит печалью ивы.В осеннем воздушном времени
вижу как движутся
десять тысяч ушедших
осенних воздушных времен.
Будто волны в потоке тумана.
Москва - сентябрь 91
- * * *
Пролетел белый конь
мимо щели в ограде.
Угасающий день
неподвижен как в пустоте паденье.
Лес без листвы.
Луг без травы.
И в дальней дали
неба с землею соединенье.
В этом замкнутом круге
тесно белому коню.
Москва - ноябрь 91
- * * *
Будто в старинном сне:
На белый рукав девушки молодой
опустился рисунок бабочки голубой.
Москва - март 92
- * * *
В ярком солнечном свете
на опушке леса
Среди корней высокоствольных сосен
Великие Ученья неизвестны,
И сердце слов не произносит...
Москва - май 92
- * * *
Подобно падению капли дождя,
срывающейся с края листа,
той единственной осенью.
Подобно падению белого лепестка,
кружащегося над весенней землей.
Подобно падению утреннего луча
через стекло веранды.
Мгновенна вечность
в безостановочном токе
желтых вод.
И кажется, иногда,
что вечность уже была,
и больше ее не будет.
Мутна желтая вода.
Москва - сентябрь 92
- * * *
Мало снега. Замороженные травы.
Солнце низкое в оправе
бледно-дымчатого неба.
В магазине нету хлеба.
В доме нету сигарет.
В парке в ледяной дорожке след
человека и собаки.Они ушли далеко-далеко
в теплый край у подножья горы,
где на склонах растут
ярко-красные маки.
Москва - декабрь 92
- * * *
Человек умирает в Боге.
Бог рождается в человеке.
Безначален и вечен этот круговорот,
этот всплеск пустоты...
Москва - январь 93
- альманах хайку "ТРИТОН". Вып. 1. 2000
* * *Только ветра один порыв - и исчез
дикой вишни белый цветок.
Минуя Бога, вглядываюсь в пустоту...
Москва - январь 93
- * * *
Над лугами цветов ветер кружит.
Ты спросишь, что видел я в этой жизни?
- алый туман гвоздик.
Ты спросишь, что слышал я в этой жизни?
- колокольчиков звон голубой.
Ты спросишь, что знаю я в этой жизни?
- белой ромашки судьбу.
Ты спросишь, что я забыл в этой жизни?
- зеленой травы забвенье.
Ты спросишь, что будет после?
- буду ветром кружить над лугами.
Липовка - июль 93
- * * *
Уснувший рыбак на резиновой лодке
плывёт по теченью реки
Навеки уснувший рыбак на резиновой лодке
плывёт по течению жёлтой реки
Липовка. Лето. 95
- * * *
Восходящего солнца туманный круг
плывёт по воде ко мне
Восходящего солнца туманный круг
с дальнего берега плывёт по чистой воде ко мне
Липовка. Лето. 95
- * * *
Дальний берег плывёт в тумане
между двух восходящих солнц
Дальний берег исчез в тумане
между двух голубых пустот
Липовка. Лето. 95
- * * *
В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.Кони пасутся в лугах
и думают:В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.Птица парит высоко
и думает:В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.Ива глядится в белую воду
и думает:В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.Думает о смерти моя душа
и видит:В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.Думает о смерти моя душа
и видит:В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.
В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.
В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.
В белом небе белые облака,
белый ветер, белый шум.
Липовка. Лето. 95
- ПЕРСИКИ И КАМЕНЬ
Кистью жёсткой нарисованы ветви дерева.
Кистью сухой нарисован камень белый.
Кистью мягкой нарисованы шары плодов.
Надпись на чужом языке.
Картина висит на стене.
За стеною бранятся соседи.
Падает свет из окна.
Солнце. Луна. Фонарь.
Тот, кто смотрит,
сидит в низком кресле.
Кружку подносит к губам.
Чай. Вино. Водка.
Не умеет прочесть надпись.
Не знает даже, как называются плоды.
Крупные. Круглые. Красные.
Звуки посуды доносятся с кухни.
Голоса близких людей.
Ветви чёрные.
Перекрещиваются. Переплетаются. Переламываются.
Звонок в дверь.
Реклама. Листовка. Повестка.
Камень белый, простой, пребывает в покое,
в тишине.
1997
- БОДХИДХАРМА
Так же и я мог бы сидеть на подстилке из трав
и смотреть на бегущую воду,
чувствуя как за спиной
раскинуло дерево ветви,
заслоняет высокие горы.
Так же и он мог бы на стуле сидеть,
и разглядывать меня.
В сущности, дело случая,
что он в ярко-красном плаще, и ноги босые,
а я в тёмном свитере, и тапочки на ногах.
Время есть Время, Вода есть Вода.
Положу руку на сердце,
и оно скажет:
"Если подумать, не всё ли тебе едино?"
И, подумав, отвечу:
"Э, нет!"
Есть что-то неуловимое,
что заставляет человека надеть ярко-красный плащ
или тёмный свитер.
И облака, клубящиеся под небом,
в чём-то отличны
от табачного дыма, клубящегося под потолком.
"Значит, ты ничего не понял!" - крикнет сердце.
"Сам дурак!" - крикну в ответ.
1997
- БЕЛАЯ СЛИВА
Дикую белую сливу
проецируем на кадры военной хроники,
на портрет президента,
на полицейские фотографии,
на репортаж из борделя,
на интервью наркомана,
на компьютерную графику видеоклипов,
на рекламные ролики,
на последние известия.Потом выключаем телевизор
и проецируем на чёрный экран.Так лучше.
Отсюда делаем вывод.После ночи,
когда дикая белая слива
проецируется на тонкое небо
раннего-раннего утра,
вывод оказывается не верен.Тогда мы выходим на улицы
и посреди толпы вдруг видим:
все люди превратились в дикие белые сливы.
Переплетаются ветвями,
склоняют друг к другу чашечки цветов,
шёпотом ветра переговариваются.Кругом белым-бело
как при ядерном взрыве.
1997
- * * *
Хочется вылететь в окно и лететь в небо и расправить крылья широко-широко.
А вместо этого сидишь в своём тёмном углу и с печалью пьёшь пиво.В битве веков ты всего лишь одинокая пуля, летящая чтобы убить.
В чёрный квадрат времени вписан круг слепящего солнца.
Твоя лошадь уныло бредёт по линии горизонта.Художник пишет картину из мерных ударов сердца и летящих по ветру рук.
Бог рождает поэтов, чтобы их убить.
Собери друзей за столом, а после их ухода мой посуду горячей водой и думай о смысле.
Март 98
- * * *
Я маленький играющий гобой.
По веткам яблонь прыгаю как зайчик.
И раздаётся под зелёною Луной
Мой переливчатый и серебристый вой,
Когда на клавишу жмёт пальчик.Я мокрая берёзовая аллея.
Ещё не растаял снег на моих плечах.
Мои глаза полны воды.
Моя душа полна весенней печали.Я человеческий ребёнок.
У меня вместо личности мировая истина.
Я ещё не вышел из пелёнок:
Руками двигаю как ветками,
И хлопаю ресницами как листьями,
И голосом кричу на мёртвом языке.Я плохая погода.
У меня в душе только ветер, и дождь, и снег, и тьма.
Я иду по колено в воде.
Я туман раздвигаю руками.
Меня нет никогда и нигде.
Всегда и везде я с вами.
апрель 98
- В МЕТРО
Прохладные нити в тугую косу сплетены
И чёрною лентой размечены волны и струиНаверное к ночи когда поднимается ветер
и чёрная ленточка падает вниз на ковёр
взметаются волны их гребни касаются плечНаверное лёгкой долблёнкой спускается вниз
встречая рассвет деревянный узорчатый гребеньТак страшно увидеть на дне этой тёмной воды
русалочье рыбье лицоТак тени неясные мечутся в тёмном стекле
Вагон тормозит открываются двери уходит река в океанНа высохшем камне у русла сухого
Пугливая ящерка веки поднимет
В тоске обретённой на белые камни
И тысячи лет не хватит23-25 сентября 98
- * * *
След улетевшего медленно тающий
Тень промелькнувшего не поспевающая
Эхо звучавшего долго смолкающийЭто дни золотые я назову - улетевшие
Это лица любимых я назову - промелькнувшие
Это друзей голоса назову - отзвучавшиеВот художник рисует картину - это следы, следы
Вот поэт сочиняет стихи - это тени, тени
Музыкант ударяет по струнам - эхо, эхоВот идет человек и скрывается за поворотом
- это жизнь, жизнь
2000
- * * *
Кто движется в оранжевом дожде
Не раскрывая зонт, не пряча плечи
Так движется луна по высохшей воде
Так по небу плывут оранжевые свечиНе спрашивай о смысле сновидений
В зеркальных отраженьях правды нет
Во мгле оранжевой ты не увидишь свет
Тебе лишь чудится твой белый силуэт
2002
- Опубликовано в Рефлект...куадусешщт #39
* * *Под небом белым как белый свет
Открытый ветер летел один
Над дорогой пустынной как ночная пустыня.Мы тронулись в путь...
Китайский музыкант играл на бамбуковой флейте.Мы захлопнули двери наших домов и тронулись в путь.
Так быстро вставала трава, и цветы расцветали и вяли,
и стебли сухие лежали повсюду.
Так быстро дожди поливали пыль и солнце сушило пыль дороги.
Так быстро шагали и землю тянули назад
придорожные камни.Китайский музыкант играл на бамбуковой флейте.
И вот мы пришли и упали в пыль
словно придорожные камни.
И кто-то сказал:
- Но ведь это еще не конец!
Дорога уходит вдаль и скрывается за горизонтом.И кто-то ответил:
- Ты просто забыл.
Мы здесь начинали свой путь и теперь завершили круг.- Но где же наши дома, в которых мы захлопнули двери?
Здесь только пыль и сухие стебли, и ветер один
над дорогой пустынной как ночная пустыня.- Ты просто не видишь. Ведь мы придорожные камни
и у нас
нет глаз.
И у нас нет ушей, чтобы слышатьКак китайский музыкант играет на бамбуковой флейте.
28 октября 2002
- Опубликовано в Рефлект...куадусешщт #39
* * *Долговязый китаец смотрел как падает снег
С ветки, на которой сидела ворона.Он потом нарисует на белой бумаге белою тушью снег
И напишет в углу, что ворона уже улетела.Так и я нарисую на белой бумаге свою жизнь
И белою тушью напишу в углу.Я сниму костяные застежки с коробки, обшитою белой парчой,
И достану белую кисть.
И в углу напишу.Я три дня буду пить только чай
И смотреть только птиц, что летят в далеком небе.
И в углу напишу.Белой кистью белой тушью на белой бумаге
В углу напишу.В правом верхнем углу.
Отступив на дюйм.
10 ноября 2002
- Опубликовано в Рефлект...куадусешщт #39
* * *В Рукуновом переулке
Во дворе седого дома
Старый тополь бросил тень.В той тени сидел китаец
Опечаленный донельзя
От того, что слишком выпил
Нехорошего вина.Он потом домой вернется,
Нарисует горы-воды,
И в беседке над обрывом
Будет долго созерцать.И тогда напишет гатху
На углу своей картиныПро вино и тень, и тополь
Во дворе седого дома
В Рукуновом переулке,Где обрел он просветленье
Неожиданно совсем.
12 ноября 2002
- * * *
Я стоял у самой кромки воды,
ко мне подошел китаец.Он сказал: - Ты видишь на той стороне
кто-то движется в сером тумане?
Я сказал: - Это только игра теней.Он скрылся в зарослях ивняка.
Он нашел плоскодонку.Мы плыли в серый туман.
Тихо плескали весла.Я сказал: - Там нет никого.
Китайский болванчик кивал головой.
- Это только игра теней.
Китайский болванчик кивал головой.
-Только серый туман.
Китайский болванчик кивал головой.
- И нет никакой другой стороны.
Китайский болванчик кивал головой.Но лодка уткнулась носом в песок.
Я вышел на берег и оглянулся:
китаец куда-то пропал.Только серый туман колыхался
как будто кивал головой.Я пробрался сквозь заросли ивняка.
Человек одиноко стоял
у самой кромки воды.Я к нему подошел и сказал:
- Ты видишь на той стороне
кто-то движется в сером тумане?
Он сказал: - Это только игра теней.Я скрылся в зарослях ивняка:
плоскодонка была на месте.
19 ноября 2002
- * * *
Так неподвижны деревья на снегу
Так светел белый воздух неба
Заходит в дом тот человек,
что умер
Художник тычет кистью в голую картину
Заходит женщина с улыбкой
И разливает чай мой друг
И поправляет очки другой
И расправляет юбки на коленях старуха
Снова дверь открылась
Сметают снег с ботинок на крыльце
Там за окном так неподвижны...
Стать дерево потом неплохо...
8 февраля 2003
- * * *
Жизнь посылает нам убийц
Они идут по дорогам души
И стреляют во все живоеНо если ты — как деревья в лесу
то не хватит пульЖизнь посылает нам дровосеков
Они идут и стучат топорамиНо если ты — как трава
тебе не страшны топорыЖизнь посылает нам газонокосилки
Они идут и косят до самых корнейНо если ты — как одуванчиковый пух
тебя не достанут косилкиТы летишь через небо
с единственной целью
найти
ту неизвестную землю
в которую можно упасть
чтобы жить
19 июля 2003
- * * *
Мы лежим в траве и смотрим в небо
На жизнь причудливую облаков
На движение воздушных теченийМногократно на наших глазах
Кружится белый, и серый и черный
Круг рождений, сражений и смертиМы лежим в траве, размышляя
О быстротечности жизни небеснойВот приходят большие ветра
И уносят последний пепелТолько синее небо недвижно
Смотрит в нашу травуЖизнь причудливая людей
Движенье земных течений
Кружится быстротечно
Круг рождений, сражений и смерти
16 сентября 2003
- Опубликовано в Рефлект...куадусешщт #39
Что ждёшь, Саагун?
Кто здесь, у окна?
Здесь только я, Саагун,
И летящий снег.Кто ты, Саагун?
Смотрящий в снежную мглу
В ожидании.Что ждёшь, Саагун?
Того, кто придёт из мглы.
Но там только снег!
Да, там только снег и ты.
Кто смотрит в снежную мглу?
Здесь я, Саагун,
И больше нет никого.Что значит имя твоё?
Здесь я, Саагун,
И больше нет никого.Что видишь ты в снежной мгле?
Я вижу тебя.
И больше нет никого.
Здесь я, Саагун.Этот сдвоенный 10-строчный японский сонет построен по формуле:
5+7, 7+5, 5+7 - 5+7, 7+5, 5+7 - 5+7, 7+5, 5+7, 7+5.май 2007
- Опубликовано в Рефлект...куадусешщт #39
С зелёных ветвей осыпается снегС зелёных ветвей осыпается снег на тёмную землю тропы.
У ворот монастырских стоит человек, не решается войти.
Старые птицы сидят на воротах, у старых птиц глупые сердца.
Я такое же хочу!
Порывшись в дорожной сумке, находит лепёшку.
Птицы смотрят круглым глазом.
Подобрав крошки, взлетают, кричат презрительно и скрываются в тумане.
Не колышется туман, устилающий долину.
Дорогу, по которой он пришёл снизу, будто обрезало.
Скрипят дверные петли.
Двор монастырский мох устилает.
Седой как стены, в морщинах-трещинах, с расшатанными зубами камней.
Монах в тёмно-серой рясе деловито проходит мимо, плечи согнув, не повернув головы.
Он дал обет: не замечать людей.
За седыми стенами тепло, сытый огонь лижет лениво сырое полено.
Встречающий монах всё кланяется и приглашает жестами, пытаясь что-то сказать.
Руками, плечами, ушами и носом, и даже волнением тёмно-коричневой рясы.
Он дал обет: не говорить с людьми.
В трапезной тихо-пустынно, неурочное время.
Для путника находится миска с остывшим рисом.
Повар-монах всё говорит и говорит.
Расспрашивает о том, что за дорога у путника, рассказывает о том, какой день сегодня.
И просит прощения за остывший рис.
И смотрит себе на колени, укрытые тёмно-зелёной рясой.
Он дал обет: не глядеть на людей.
Проснувшись в пустоте полутёмной кельи, путник раглядывает кругление низких сводов.
Утром его принимает сам настоятель.
Обнимает за плечи, усаживает в кресла, вино наливает.
И курит сигару, огромно-волосатую, как его живот.
Который он громко скребёт, запустив руку под цветастую рубаху.
И весело смеётся своим же собственным анекдотам, неприличным сверх меры.
У него самый трудный обет: никогда не молиться Богу.
Только тогда, покраснев и смущаясь, понимает путник, сколь слаба ещё его вера.
Покидая монастырь, он делится с птицами последней лепёшкой.
И уходит вниз по дороге, которую будто обрезало.
Скрывается в тумане, который не колышется.2008